El desencanto de la fantasía que he creado en mi cabeza: el desencanto de lo que nunca existió. La carencia, la ilusión y el autoflagelo del ser humano son primos hermanos del respirar. Todo lo imaginado muere —o quizá nunca muere porque nunca fue real ni palpable. Queremos la foto de la revista que sale los viernes: parejas felices, casas perfectas, ropa con etiqueta, hijos que no se despeinan y mesas sin marcas de vasos trasnochados. Pero no; nadie quiere eso de verdad. Todos buscamos la paz del espíritu, la cabeza apoyada en calor humano —nunca me gustó la almohada fría; por eso me cuesta conciliar el sueño en invierno. Queremos ser abrazados, mimados, sentirnos importantes para alguien. Y aun así la vida insiste en mostrarnos cuán reemplazables somos, cuán pequeños, obvios y destructivos podemos llegar a ser.
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